Горести слеза упала,
Избежать тоски нет мочи...
Что же, гений белокрылый,
Ты сегодня напророчишь?

Что же ждать от дней безликих?
Мучаться в бессильной злобе?
Душу в клочья рвать - постыло...
Встать на ноги нету сил...

Память душу мне тревожит:
С праха  норовит подняться!
Мои губы шепчут:
"Милый, никогда б не расставаться!.."